| Feb. 8th, 2010 @ 08:08 pm профессор хиггинс |
|---|
...в тот день, вернее, в ту ночь, когда все тайное стало явным, мне не спалось. Накануне я переставила кровать в дальний угол, что, видимо, отнюдь не по феншую. Спать на ней не получается: то новые серьги давят на шею, то конечности любимого неожиданно подстерегают с разных сторон. Не сплю... бессонница, Гомер, тугие паруса...
Он просыпается и говорит:
- Даш, а напиши еще что-нибудь про Г.
Да ты самовлюблен, детка. Ведь льстят же тебе все мои бесконечные "детки"?
Он говорит:
- К стилисту собралась? Боюсь, он тебя влегкую узнает из толпы: ты будешь самой нестильной.
Нафиг хенд-мейд, одеваюсь как попало.
Он говорит:
- Твоя подруга Мэлани, с чего это она взъелась на мою внешность, я же делаю тебя счастливой, - и помолчав несколько, продолжает, - только не вздумай мне льстить в жж теперь, когда ты меня зафрендила... и из списка не удаляй.
Конечно, милый. Как скажешь, любимый. Я не загадка теперь, я прямолинейна и нелогична. чувствую себя старой девой, престарелой девственницей, умной дурой.
Он говорит:
- Не тяни слова, не тяни...
Профессор, блин, Хиггинс.
Столько сказать хотела, события стеклами калейдоскопа мелькают перед глазами, словно я не успеваю вклиниться в собственную жизнь. Но главное - я донесла до него то, что писала все эти полгода. Ему остается лишь соответствовать образу.
Или намеренно не соответствовать.
И спасибо Роме (![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif) roma_mv ) за вечер! Вот только тексты твои так быстро в сети не отыскиваются... Скинь ссылочку что ли.
***
Да, еще вчера мне казалось, что этому есть объяснение. И от этого есть даже противоядие - что-то такое простенькое, невинное, например, закрыть глаза, три раза повернуться через левое плечо в западной комнате и прослушать композицию Сергея Бабкина "Не больно". Тогда отпустит. Тогда все разом вернется, светлое, вчерашнее, детское, яркое.
Я не знаю, что стало причиной: бессонница, непонятное мельтешение псевдожизни за окном, встреча с человеком с ограниченными способностями, кровопотеря или все же явственное разжижение мозга. Кровопотеря вернее. Похоже, я вообще потерянный потомок царской фамилии. И - если уж принимать во внимание гемофилию - то, скорее всего, мужского пола.
Рома, скажи, при всем моем неуважении к моде, я ведь мало похожа на потомка женского пола?..
А я мазохист, мне нравится, когда оно так сильно саднит, когда болезненные ощущения не проходят, и можно самолично создавать что-то доброе, что-то вечное. Когда ты строишь из себя явного подонка, когда ты проигрываешь роль негодяя, я-то знаю, что ты ранимейший из романтиков. Просто боишься вот так все разом потерять - вместе с моей невинностью, вместе с тайной моего блога. Потерять мою боль к тебе, мою искренность, возможность хоть что-то создавать, ну хоть что-то...
Ведь ты приходишь, ты всегда приходишь, когда я теряю надежду, в самый тот миг, когда я откусываю молочную шоколадку, выходя из магазина, ты ловишь меня за руку у двери. И челка твоя спадает низко на глаза, и из кармана торчит скрученный фолиант методички Товстоногова и непочатая бутылка коньяка.
Ведь, милый, я бы не написала десяток этих слов, будь ты сейчас рядом. А Сергей Бабкин гораздо непритязательнее. И голос у него красивый... |
|  |
